Cartas de Lua Minguante

Em qualquer época, a figura de uma mulher, de frente para o mar, com olhar perdido, vai me tocar. Ficarei comovida e terei simpatia com esta cena. Entrarei dentro dela, vestirei as roupas simples e claras, vestes que escondem marcas da dor e da saudade. Esta mulher, que agora incorporo, sabe bem o que é perder. E tem tanta força que é capaz de renunciar, ali, entre uma onda e outra, a tudo que outrora lhe trazia conforto. Dispensa as chinelas e o agasalho, dispensa os adereços e as noites de festas. Dispensa o sabor e a percepção da baunilha, do jasmim em seus exageros noturnos. Seu corpo, alquebrado pela saudade, se põe ereto desafiando o mar. Se o mar estivesse fechado ele ainda estaria aqui, abraçado a suas dádivas, agarrado a seu amor sempre bem disposto. Ele veio, cumprindo a sintaxe dos oráculos. E desfez, em segundos, toda a ilusão de felicidade que era sua vida em harmonia. Antes dele, a tribo, os antepassados, as ervas, a conversa com os deuses, a emoção intraduzível de curar um menino doente. Tudo agora se reuniu num lugar muito distante. Esta mulher, de uma etnia remota e extinta, amou até se perder. E perdida de amor, jogou fora os colares, as tintas desenhando histórias no seu corpo. Perdida de amor, desejou ser outra, desejou aquelas vestimentas sem fim, desejou aquela outra língua desconfortável. Vejo esta mulher e no seu rosto não há lágrimas nem pedido de socorro. É uma mulher reduzindo-se, é uma mulher se entregando. Sem espernear, sem arrancar nenhum fio de cabelo e sem fazer o menor escândalo. Uma mulher tão forte, que convida a morte e lhe dá as mãos. A qualquer momento, seguirá rumo ao norte, que é mar sem fim.